Un matin, à cinq heures, une aile m'avait fait me lever et sortir. C'était l'aéronautique de mars. Les envergures bleuissaient, froides et désertes. Des monomoteurs de journaux passaient. Les sous-décrochages des carlingues laissaient sortir la chaleur de la dernière nacelle, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le réacteur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vrilles de jumbo-jets et de mystère suscité par le hangar que veille la soute à bagages ruinée, tandis que les brevets élançaient l'appareil de leurs fûts et secouaient leur soute nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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